El lotero astronauta y la tele

Ayer, por las noticias de la tele, me enteré que nuestro primer turista al espacio exterior (no sé porqué dicen lo de "exterior"; el parque que tengo enfrente de casa también es exterior) podría ser el lotero de "La Bruja de Sort", la administración de lotería que más vende de toda España, con diferencia. Claro que llamándose el pueblo Sort (Suerte), ya tenía mucho andado.
No es un magnate financiero ni de la construcción, es un tío que vende lotería. Él es el elegido. Esto es como cuando nos íbamos de caza por las discotecas y pillaba mi colega "El Pecas". Los españoles somos así.
Más tele: Haciendo zapping anoche vi en directo la espera en la Plaza de Castilla de Madrid de la selección de baloncesto, donde la gente pensaba recibirles a petición del alcalde. Y vi también como ardía la parte de arriba de una de las torres que están construyendo en la antigua ciudad deportiva del Real Madrid. Sí, esa zona que se recalificó o como se diga para pagar fichajes zidanescos mientras algún político se reventaba el bolsillo a billetes.
Pues eso, que la torre ardía y recordaba al Windsor y los chistes que sacaron sobre la antorcha olímpica y la candidatura 2012 de Madrid (¡cómo se curró Mariscal el logotipo!, un artista).
En Telemadrid, ante las imágenes del incendio se informó con cautela sobre las posibles consecuencias. "Parece un pequeño incendio", "está lo suficientemente alejado de la zona ocupada por el gentío".
En LaSexta, la chiquita, que mira que me cae bien, se pasó tres pueblos: "Esperemos que el incendio no dañe la estructura", "Probablemente habría que desalojar la zona de Plaza Castilla".
La chica, por un intento de informar, de dar la noticia, se olvidó de hablar con prudencia y contrastar la información. No fue consciente de la cantidad de padres de familia que estarían siguiendo por la tele lo que sus hijos habían querido seguir desde la plaza. Estos padres, preocupados, quizá llamarían a sus hijos. Quizá se hubiese corrido la voz, quizá hubiera cundido el pánico. Quizá no. Pero no se pueden decir esas cosas.
Esta noche, si la contraprogramación me lo permite, veré: Pocholo Ibiza '06. Pecado inconfesable donde los haya.
Mañana, si puedo, iré a ver Alatriste y escribiré la crónica que le prometí a M4rt1n.
¿me quedaré con Pocholo o con el muchacho de sombrero lánguido?